Per chi conosce solo il tuo colore,

bandiera rossa,

tu devi realmente esistere,

 perché lui esista:

chi era coperto di croste

 è coperto di piaghe,

il bracciante diventa mendicante,

il napoletano calabrese,

 il calabrese africano,

l'analfabeta una bufala o un cane.

Chi conosceva appena

 il tuo colore, bandiera rossa,

sta per non conoscerti più,

neanche coi sensi:

tu che già vanti tante glorie

 borghesi e operaie,

ridiventa straccio,

e il più povero ti sventoli

Piú felice d'un  fiore
sul cespuglio di mare

Ko Un


come le rondini che tornano
anch’io ho un motivo per vivere
come quel mare
che le rondini attraversano nel ritorno
ha una sponda a sud
così ho un motivo per aspettare il domani

io ho un motivo per avere nostalgia di te

Cristina

Chi ti conobbe solo, tra i sepolcri
col tuo grande cappello di zanzare
e la mano di raffica, la morte
da te uccisa. Chi disse:
la tartaruga non è ancor annegata
tra le lance del pettine, ma vibra
come un esile treno per bambini
seppellendo orologi, albi, lunari,
primi piani di zinco sulle croci.
Chi vide l’angelo gridare e subito
simile a un arco tendersi la cetra
e scoccare colombe rosso fuoco,
sa che il buio tracciò sulla tua bocca
la tazza vuota del sorriso. Sa
che sei il tempo: l’albero spezzato,
l’usignolo e la scure, l’arco immenso
dove la notte intirizzisce. Tutto
sa di te chi trascorre sul tuo riso,
verticalmente vivo, tra le pietre.

dicembre

Gozzano

 Dalla profondità dei cieli tetri

  scende la bella neve sonnolenta,  

tutte le case ammanta come spettri;  

di su, di giù, di qua, di là, s'avventa,  

 scende, risale, impetuosa,

lenta,   alle finestre tamburella i vetri...  

Turbina densa in fiocchi di bambagia,  

imbianca i tetti ed i selciati lordi,  

piomba dai rami curvi, in blocchi sordi...

  Nel caminetto crepita la bragia...             

Tommaso Stigliani


Desiderio di luna

Matarazzi del cielo, oscure nubi,
ch’or tenete celata
la celeste frittata:
scopritela, vi prego, agli occhi miei;
perch’ai lume di lei
io scriver possa alcune rime sdrucciole:
non ho più gatta e non si trovan lucciole.






vi prego
lasciate parlare le idee

Giorgio Manganelli

Non c’è, contro la passione della morte,
divertissement più perfetto
d’una consuetudine di donna:
ché questo importa:
contro l’adulterio dell’addio
lavorare una storia
di frammentarie fedeltà;
coltivare il vizio
di una permanenza provvisoria,
la volontà affettuosa dell’errore.

Costantino Kavafis


Torna sovente e prendimi,
torna e prendimi amata sensazione –
quando il ricordo del corpo si ridesta
e trascorre nel sangue il desiderio antico;
quando labbra e pelle rammentano,
e alle mani pare di nuovo di toccare.

Torna sovente e prendimi, la notte,
quando labbra e pelle rammentano...